ESTE JUEVES UN RELATO...Semana Santa

Mamá me dijo que papá había muerto en la guerra, cuando un día le pregunté por él. Con esa respuesta cerró un tema que jamás se volvió a tocar. Para no verla trabajar nunca fuera de casa, vivíamos bien, holgados. Dentro de este territorio, era muy divertida y sociable, por eso creo que recibíamos tantas visitas, sobre todo masculinas. Ahora bien, fuera cambiaba totalmente, hasta sus ropas eran distintas; de la bata de seda de colores que usaba en nuestro hogar, pasaba a trajes oscuros y muy recatados. Era muy devota de la Virgen de los Desamparados, yo imaginaba que era porque estábamos solos en este mundo, a pesar de tantas visitas. Todos los años cuando procesionaban la imagen, ella presidía una gran fila de mujeres ataviadas con mantillas negras. A mí me gustaba verla vestida así, lo que no me hacía tanta gracia era que cada año para comprobar qué tal podía lucir su nuevo traje, yo servía de modelo, y de tal guisa me fotografiaba para tener un recuerdo, decía. Treinta años de recuerdos inmortalizados debieron quedarse clavados en mi subconsciente, porque después de fallecer ella, aún  continúo con esa tradición de fotografiarme, a pesar de que mi esposa no lo termine de aceptar. Sobre todo por el aspecto que tengo con la teja y la mantilla… y mi generosa barba negra.

Otros pasos de Semana Santa los podéis leer en el blog de Lucía: Sintiendo en la piel